о черноземе

 Чернозем – и белая бумага!
 М. Цветаева.

Нет, не усну, пока не допишу.
Э, нет, не допишу – не лягу.
Карандашом, как землю, распашу
Не слишком плодородную бумагу.

Но дело шло не дальше этих строк.
Глядела Муза огорченной стервой.
Я откусила от карандаша кусок
И кончик волоса. Да, виноваты нервы,

Что вдохновение так просто не приходит,
Не слушает, скользит моя рука,
Когда меня отчаянье доводит,
И я – у рифмоплетного станка

Не полотно могу соткать, а лишь обрывки
И тряпки. Безобразнее и чаще
Бумагу, белую, как сахар или сливки,
Марает грифель – кофе небодрящий.

Не вызвать вдохновение нарочно,
Хоть приговаривай, хоть ворожи.
Слова привязаны недолго и непрочно,
Как воробьи летают, как стрижи.

Так прямо в школе, прямо на уроке,
Или в метро, в гремящей тесноте,
Приходят вдруг изломанные строки,
Неточные, ненужные, не те.

Почти всегда куда-нибудь спеша,
Из дома в гости ли, домой ли с курсов,
Я бьюсь – огрызок от карандаша
Сражает скудость почвенных ресурсов.