Страсти по Иванову

Иносказанием не расскажешь
Ваших глупостей и моих
Антиномичных идей не свяжешь
Накрепко в целый, единый стих.
Острый ум, как булавка, иголка,
В подушке из плюша торчит без толку.

***************************
Я и футболист.

Спросил мой друг: Теперь идти куда мне?
Мой взгляд тяжелой, переспелой сливой
Остановился на сухом и пыльном камне.
Жара ли сделала меня такой ленивой?

Я на секунду предпочла не стыд и краску,
А тот недолгий и изнеженный комфорт,
Не закричала, чутко вслушиваясь в ласку:
Ты не туда идешь, вернись! Но поздно… Черт.

Сидела я, печально ковыряя
Меж пальцев ног застрявшие песчинки,
У двери деревянного сарая,
Истока убегающей тропинки.

И слышно было в жаркой тишине,
Как по земле его шуршали бутсы,
Как растворялась постепенно и во мне,
Как сахар, просьба тихая – вернуться.

Но по привычке – мне ее не извести –
Как будто не видав его пропажи,
Я отвечаю на вопрос «куда идти»,
Хотя никто не спрашивает даже.