Один

Когда придет мой час,
Иссякнет жизнь, тогда умру,
Не плачьте, умоляю вас,
Рассейте прах мой, на ветру.

Там где излучина реки,
Где сосны, небо подпирают,
Где у берез, ветви – ручейки,
Безмолвным потоком ниспадают.

В кроне сосен пушистых,
Я тихим вздохом растворюсь,
На ковре из трав душистых,
С природой навечно сольюсь.

Не нужно плакальщиц надменных,
Что примеряют на себя гробы,
Одетых в черное степенных,
Смертью заполняющих утробы.

Из праха лишь рожденные,
Обратятся только в прах,
Живут уже как погребенные,
В ленивых сморщенных телах.

Немой погонщик смерть,
Пугает их, душу умертвивших,
Они приходят посмотреть,
На ужас свой, любовь убивши.

Не нужно скорбных слов!
Погоста, тяжелого камня!
Оград, искусственных цветов!
И только яркий свет огня…

Зачем из смерти делать ритуал?
Одинокими мы в мир приходим,
Кто одиночество, тот смерть познал!
Уважьте одиночество, когда уходим!


18.11.04