она

Вот идёт она, моя родная,
Долгожданная любимая моя.
Маленькая, толстая, кривая,
Старая, больная, но моя.

Страшненькая, грязная, косая,
С толстыми очками на носу,
Вся в прыщах, в морщинах и рябая
Кудри грязные сплела себе в косу.

Вот она бежит и ковыляет,
Рот беззубый криво приоткрыв,
Ничего вокруг не замечает,
Об одежде, слякоти – забыв.

В лужу прыгнула лишь правою ногою,
Левой перепрыгнув озорно.
Мокрая, не видит под собою
Ничего. Ах, да! Ей всё равно!

Туфли рваные, вонючие колготки,
Юбка старая и в пятнах от жиров
И замасленная кофточка в полоски
Потная и в пятнах от супов.

Бусы жёлтые повесила на шею
И браслеты на руки надев
Вот бежит. И я сейчас узнаю:
Словит или бросит, не успев...

Я кричу ей издали в надежде,
Что услышит и меня поймёт:
«ты ко мне бежишь? Но я, похоже, вижу,
Что другой мужик тебя возьмёт!»

Но она не слышит. Спотыкаясь,
Всё торопиться ко мне скорей.
Снова ей кричу:»моя хромая!
Ты идёшь? Тогда беги скорей!»
Кто она? Спросите меня срочно!
А не-то вам просто не успеть...
Мы с ней развлечёмся этой ночью...
Её имя? Это моя...смерть.
2001