Секунды утекают песком, ранят душу острыми гранями.
Скребутся песчинки о стенки сосуда замкнутого,
Устремляются вниз, унося с собой жизнь, в осадок её отбрасывая…
Затихает песок и удар прямо в сердце – тишина пронзает ожидание…
И не понять, что уже всё закончилось и не вериться в то,
Что песок жизни кончился…
Молча смотришь на сосуд, где ещё только что
Тонкой струйкой песок плавно сыпался, с сердцем замёршим
И надеешься, что хотя бы ещё одна песчинка у тебя имеется.
Ещё один миг жизни, одно сердца биение…
Но увы тишина не кончается, так всё и начинается…
Постепенно ты свыкаешься и уже не смотришь на то, что песок кончился.
Смерть осталась тобой не замечена…
Самое трудное пережить то мгновение,
Когда тишина появляется…
А потом уже трудно отличить, что реальное…
Потом…. «жизнь» продолжатся….
08. 11. 05.
Песок
© Copyright: Евгений Белокуров, 2005
Свидетельство о публикации №105122801273
Свидетельство о публикации №105122801273
Рецензии