Ты играл для меня на Рождество
1.
Проходят полосу
Шального снега
Как -будто в полумасках
Полутени.
Я жду тебя, я всматриваюсь
В темя
Холодной полночи Зачитанной романтиком до дыр.
Мелькают кружевные
Полулица
В вуалях из клочков
Дешевой марли.
Узнаю ли, рискуя
Ошибиться
И не тебя поймать в стальное ожерелье
Метелицы степной,
Зовущей скрыться
Пустынницы, вдруг закатившей пир.
И всякий
Был увиден
В ней манящим,
И всякий неожиданно являлся,
Чтоб под вуалью
Холода блеснувши,
Живым теплом
Надежду дав, пропасть…
2.
Плакали, потели шпили в инее,
Строгие прямые линии,
Пальцы узловатые и длинные
Как трубы органа
Перед судным днем уже как смерть белы
За колоннами скульптурные архангелы,
Будто жулики крещеные, лукавые
Улыбались лицемерно
Все равно к тебе бежала я стремглав,
Примирившись с лицемерьем ангелов,
Мышкою сидела, каждый звук украв
Из-под твоих холеных пальцев.
3.
Однажды я наколдовала
Белых эльфов
Тонкорунной зимой,
Такая сила твоей музыки
Они дрожали
В сырости утренних костелов,
Залетая ненадолго в них,
И казались нам снегом.
4.
В тихом костеле
Всегда запах сырости
Мы говорим о величии милости
В сладкой своей,
Чуть потупленной гордости,
Будто сам дух невиновности
Дай мне чуть больше людского доверия,
Дай мне не верить в твои суеверия,
Стать чуть повыше твоих представлений,
Дай не касаться навязчивых мнений
Будто бы глух.
Доверяешь не очень?
Снова ты лепишь меня,
Как захочешь.
5.
Точильным камнем,
Отточенным звуком
И чем-то острым еще
Пытаешься придать мне
Черты совершенства
Не выйдет.
Я слишком упругий камень,
Чтоб изображать благочестивость
Ты опоздал,
Моя форма уже завершена,
Я- завершенный язычник.
6.
Будто кусок янтаря
Свет твоей прибранной комнаты,
Будто пришедшая зря
Улиц прокисшая оттепель
Будет и вечер и чай,
В горло проникший горчинкою,
Так же янтарна алча,
Блюдца в тени невидимками
Плыли за окна слова,
Что через месяц не вспомнятся,
Что ж наших душ два ядра
Между собой не знакомятся?
7.
Буду каяться, каяться, каяться, без надежды покой обрести.
Волос твой, дикий Nord попытается гибкой цепью в кристаллы вплести
Стану плакать гигантскою дурою, бушевать, разрушать и молить.
Ускользая прозрачной фигурою власяницу метели носить
Заговоренный высшей порукою, понесется конь ветреный вскачь.
Я, ласкаясь искрящейся вьюгою, прижимаю тебя, вдох горяч
Утром колокол сиплый покажется из окошка под Южным крестом,
И с восходом устало уляжется, побежденным мое колдовство
8.
Ледяным носком ботинка
Разгребаю снег,
В глубине синеет остов
Павшего листа
Это эльфы под метелью
Обронили крылья,
Замерев от чистоты
Снежного холста.
9.
Мне не оставив твоего огня,
Осиротела раненая память
Другого, близкого, хочу наколдовать,
Но не могу лица его представить
Все получилось пусто, тяжело.
Вверх пересмешливо, с издевкой плыли блики
Ты, слишком многое из памяти забрав
Не оставляешь мне не тени, ни улики.
10.
Сиреневый купол в кристаллах чуть синих
Чешуйчатый, скользкий
Под солнечной гривой морозного дня.
Прощаю тебя, прощаю…
Мадонна скромна на возвышенном троне
Сочится любовь через щель меж ладоней
Народ, будто галки, снуют во дворе,
Прощаю вам всем доброту не ко мне.
Играй, чуть поникший, чуть собранный, странный
Играй, мне чужой, для меня безымянный
В шатер круглых звуков, пустивший мой слух,
Не слышу тебя, соблазняющий дух.
Серебряный праздник, в кристаллах чуть синих
Шумит во дворе, с нарастающей силой
Под солнечной гривой морозного дня.
Рожденная, вновь воскрешаю себя.
автор: Анастасия Яковлева-Помогаева
Свидетельство о публикации №105122700280
Словно полумазками-полуштрихами, полутенями-полутонами невидимый художник наше воображение рисует картину меланхоличную, нервозную, болезненную и вместе с тем сказочную. Обычный сюжет, о котором пишут пятнадцатилетние девочки смотрит на нас пропастью, снежными лощинами, в извлинах которых растекается, сочится ручейками поворотов личного опыта сознание читателя соразмерно с его готовностью (и где-то образованностью), правильным настроем. В полусмыслах-полупарраллелях рождаются удивительные чувства, для которых просто нет слов у пятнадцатилетних поэтесс, потому что нет таких полуслов. Строфы уходят в подсознательное и теряются в заснеженном мраке, разбегаются затухающими огоньками по извилинам, то вспыхивая герляндами, то искрясь и осыпая бенгальским фейерверком. Этим стихом вы даёте великолепный шанс читателю погрузиться в самого себя и насладиться поднятым из детства мифологическим слоем европейского сознания, где-то на стыках культурогии и архитектуры, религиозного чувства и узнаваемого сюжета из личного опыта.
Этот процесс “растекания” настолько лично меня захватывает, что отдельные слова, и даже их сочетания уже теряют всякий смысл. Пытаться придраться к чему-то, значит не чувствовать магии самого стиха.
Андрей Флорко 24.03.2006 16:56 Заявить о нарушении
Точно :( Отчего меня часто не воспринимают.
Мне еще итересно, кем является человек кторый умеет написать серьезую рецензию? Явно, что не стихирным неизвестным ...
Тинки Бэлл 25.03.2006 09:48 Заявить о нарушении
Андрей Флорко 25.03.2006 15:17 Заявить о нарушении
На мой взгляд, нельзя создать объективную, фундаментальную, "Истинную" рецензию. Можно только не полениться прислушаться к тем чувствам, что пробуждает прочтение. По-моему, это вообще имеет мало общего со стихирой и, тем более, известностью.
Андрей Флорко 25.03.2006 15:23 Заявить о нарушении
Андрей Флорко 25.03.2006 15:27 Заявить о нарушении