Прыжок

Тренируюсь: разбег - прыжок. Кувырком по крыше,
приземлюсь на лапы. Не кошка, но когти точит
моё нервное ”хватит!” - о ТО, что все громче дышит
там, внутри, под лифчиком, бьётся, пульсирует, хочет

непременно выжить, носить в себе твои жесты,
твоих черт отражение, твой грубоватый профиль...
Мои руки наощупь стали словно из жести,
мои руки, дрожа, разливают на простынь кофе,

мои ноги из ваты, горло хрипит фальцетом,
передоз сигарет иногда вызывает рвоту,
я стараюсь меньше курить и думать об этом,
так бывает, знаю, когда люди ждут чего-то,

но мне ждать нельзя. Скоро мозг превратится в кашу
и чем дольше тяну, тем быстрей начинаю таять.
Да, я знаю, но мне же страшно, мне очень страшно
просто так, без разбега, все точки сразу расставить

над нерусским ”и” и под восклицательным знаком,
задушить, оглушить, убрать, убежать, укрыться,
за край света налево, в лес, на Чукотку к однакам,
чтобы только оно, внутри, перестало биться!

Наизнанку. Назло. Насквозь. Навсегда. Навылет.
Нет, не так надо прыгать, в учебниках опечатки.
Строгий доктор под краном руки тщательно мылит,
вытирает насухо, надевает перчатки...

Без разбега, без тренировок, прыжок - и в пропасть.
Просыпаюсь - в теле наркоз, на ресницах сыро,
и так тихо внутри, словно кто-то выключил громкость.
Сообщений - два:

"Ты нужна мне".

"Роди мне сына".




_________

© Иллюстрация: Мерлин Р.