По дороге домой

И в тряской, тесной электричке,
Я еду ночью. Вновь. Опять.
В ливне за окном отсырели спички,
Привычно не охота спать:
Я тут подумал на досуге,
Кто друг, кто враг,
Кому я буду другом,
И чей тащу истёртый флаг...

Мелькают тени за окном,
Лес дремлет, звукам не внимая,
Хочу скорей в свой старый дом,
Забытся, мир не вспоминая.
Обниму бутыль добротного вина,
Плесну в бокал кроваво-красной влаги,
И выпью. Сразу и до дна,
Прильну щекой к стеклу баклаги...

Остался мне удел -- спиваться,
Тащит извечный русский крест...
Не в силах больше истязаться,
И лезть на человечий Эверест.
Вопросы решены, чего уж боле?
Загадки кончились у дьявольской судьбы!
Теперь я словно зверь на воле,
Живу, и не считаю дни.

Так в тряской, тесной электричке,
Я ехал. Улыбался. Размышлял.
Хотел курить, да чёртовые спички...
Ей-богу! Будто бес проклял!
Измокли, к матери такой-то,
А может то озябла слабая душа?
Тьма вновь плетёт унылую сонату,
Я еду к дому... Томно... Не спеша...