История секунды

Накануне встречи с Вами
я волнуюсь, как пацан,
тешусь детским упованьем
Вас порадовать словами:
что ни звук, то марципан.

Вот, мол, я
купюрой новой,
потому как Ваш должник.
Гладко выбрит, зарифмован
и в любезность упакован,
чтоб не выглядеть чужим.

В дебрях творчества окрепший
и оставшийся в живых,
вот и Вам пишу я, грешен:
расколоть хочу орешек,
что подсунули мне Вы

на далёких семинарах,
не прошедших для меня,
пройденных однако – даром…
Поэтические чары
сам я должен был понять.

От засевшей в сердце льдинки
избавлялся я, как мог.
Славил вечные поминки,
с любящих сдувал пылинки
в пыль истоптанных дорог;

зимних сказок сочинитель,
по весне я их бросал
для восторженных открытий,
но ковала цепь событий
страсть, увы, не к чудесам.

А потом…
ох, как по-русски
звучно, ёмко,
но – потом
возвращались реки в русла,
и глаза светились тусклым,
затихающим огнём.

Хорошо бы так,
но прежним
острым хладом жгло в душе.
Гости заходили те же,
да и те ко мне всё реже,
больше по делам уже.

Дальше…
Нет, спешить не буду
в завершённость горьких строф,
к неразгаданному чуду.
Жизнь – история секунды,
именуемой ЛЮБОВЬ.

Ах, вот если б Вы вчитались,
к тайным применя мольбам
лингвистический анализ,
догадались бы,
что каюсь,
что иду с Любовью к Вам!

26.11.96 г.