Поэт

Как круги по воде, пропащие
Разошлись мои строки по миру.
Неприглядное настоящее
В бесконечных мученьях померло.

Отработанная материя
На разбитом асфальте корчится.
Это просто опять истерика
Или, может быть, муки творчества?

Это вход или выход, граждане?
Говорят – «it depends» родимые…
Почему-то уже не важно мне,
Как получится – в точку, мимо ли…

Босиком по дороге гравийной,
Что лежит меж мирами скатертью…
Буду жить! Вы смеётесь? Правильно.
Не для жизни рождён был матерью.

Камень в воду – круги расходятся,
Камень тонет… Закон физический.
Эй, сойди ко мне, богородица!
Я уже не живой практически.

Я не съем и не изнасилую,
И тебе вечно буду другом я…
Ну, жалей меня, что ли, милая!
Что закрыла лицо испуганно?

Отчего-то сегодня тошно мне
За святою твоей обеднею…
Не беги от меня, хорошая!
Эх, надежда моя последняя…

Ухожу, до колена проклятый,
И кропаю стишки тоскливые…
Ходят толпы людей за окнами,
В безразличьи своём счастливые.

Тяжело голове над книгою.
Так и клонится в петлю нежную…
Время стрелки к рассвету двигает,
Руки острою бритвой режу я.

Отработанная материя,
До чего же ты, блин, живучая!
На экране беднягу Берию
Режиссёр сериала мучает…

С мертвецами живые смелые.
Что я делаю в этом городе?
Что я в городе этом делаю?!
Нет ответа. Лишь только хор один

Напевает о чём-то низменном.
Голова на бумаги падает.
Тишина и бездумье – признаки
Сна пришедшего. Это радует.

Успокоюсь на дне булыжником
Раскалённым. Пусть речка выкипит!
Я проснусь в её русле выжженном
И в руке обнаружу скипетр.