Свеча

Свеча…

Почему-то так холодно… Пусто как-то… Такое ощущение, что постирали, и выжали… Выжатая, зато Солнечная… Знаете, я, наверное, поняла причину… Я не хочу быть ни с кем… Каждый новый человек почему-то обязательно старается расписать мою душу всякими похабными словами… Как парты в универе… А я потом мучаюсь, отскребаю и вырезаю их острым ножичком… И так – всякий раз… Так зачем оно мне надо? Душа ведь не восстанавливается… Знаете, я чувствую, что с каждым стихом я старею… Морально, что ли?… Просто «старуха» какая-то… Жутко неприятно, но неибежно… Потому что я не могу не писать… Это сильнее меня…
Почему-то я представляю, что каждый писатель или поэт – это свеча… Или вообще творческий человек … Это свеча…. Не знаю почему, но свечи разные… Слишком много таких людей уходили из жизни сами… Они просто слишком ярко горели и… свеча оплавилась, превратилась в мертвый огарочек и не смогла больше светить… Могло родиться еще много великолепных вещей, но… ВСЁ… Исчерпано… Огонь души не возродится, потому что душа сгорела… Потухла… Я, как одержима стихами… Не знаю, почему я так тороплюсь… Что я чувствую там, впереди… Но пока мне всего лишь хочется согреть холодные руки… Где ты? Моя свеча?


25.12.2005.