Если, скажем, ты рождён в полёте,
Лётчиком тебя не будут звать.
Станешь турком прямо в самолёте,
Если турки твой отец и мать.
Я рождён под азиатским небом.
Кто ты? Для меня вопрос нелеп,
Если в голод вскормлен русским хлебом,
И кричал по-русски: "Мама-хлеб!"
Ну и пусть родился не в России,
Для меня и это не упрёк.
Мне Россию, коль уж вы спросили,
Пра-пра-прадед Родиной нарёк.
Нет. Нельзя умом понять Россию.
Передумай сколь угодно дум,
Я задачу эту не осилю,
Да она и вовсе мне не в ум.
Прошагал твои, Россия, вёрсты,
Всю обшарил вдоль и поперёк.
Манной мне небесной хлеб твой чёрствый,
А врагу он - горлу поперёк.
Для тебя, за самой дальней далью,
Мне себя нисколечко не жаль.
Ты моей печалишься печалью,
Ты моя, а я твоя печаль.
Ты друзей встречаешь хлебом-солью,
Ты навек мне мама-хлеб и соль,
Ты моей больна, Россия, болью.
Ты моя безудержная боль.
Мама-хлеб
© Copyright: Анатолий Белов, 2005
Свидетельство о публикации №105122501862
Свидетельство о публикации №105122501862
Рецензии