Писали «в стол», чертили время для архива,
Топились, лезли в петлю, жгли мосты.
Но наша точка – это чья-то перспектива,
Проросшая в осколках бересты,
В обрывках древних свитков, книг и файлов,
В камнях былинных на курганах лет;
Всё извивается по правилам фристайла
И наша правда – это чей-то бред;
Всё извивается как раненый змеёныш
Под сапогом устройства бытия,
И наша ветошь – это их знамёна,
А их надежды – это ты и я!
Мы зашнурованы в одно верёвкой были.
Мы колем в вены дрянь, чтоб всё забыть.
Мы те, кто завтра тихо спит в могиле.
Им нет прощения! их некому простить…
Писали в стол, чертили время для архива...
© Copyright: Константин Микульский, 2005
Свидетельство о публикации №105122501687
Свидетельство о публикации №105122501687
Рецензии