Клубника для Пьеро

 ……….Мне пять лет. Я слишком мала, чтобы дотянуться до тарелки свежей клубники в центре круглого деревянного стола, стоящего в столовой. Стол самодельный, его высокие ножки это березовые стволики, с которых я каждый день, тайно и сосредоточенно, отколупываю белесые лоскутки бересты. Я еще слишком мала…..Я не умею считать. Если бы я умела считать, я бы знала, что эта тарелка с клубникой – уже третья за сегодняшний день, заботливо выставленная бабушкой на всеобще обозрение.
 …. Мука моя ужасна: не съесть ароматные ягоды совершенно недопустимо – наш дачный дом полон гостей. Гости, как мне кажется по доносящимся шагам и голосам, находятся везде: в комнатах, на летней кухне, на веранде, в мансарде наверху, в огороде, в саду…..И все они, конечно же, посягают и на мою клубнику, и на моих пупсиков, спящих в корзинке на крыльце, и на внимание моих родителей и на меня саму.
…………Взобравшись на табурет, я прижимаю нос к оконному стеклу и вижу призывно машущих мне двух женщин, которые беседуют с бабушкой, стоя под старыми яблонями. Вот уж нет! Фигушки!….Никуда я не выйду. Не люблю я эти: «ну, как ты, зайка?», «совсем большая девочка!» и тому подобной чепухи. Тем более, что нет никакого настроения общаться с теми, из-за кого меня сегодня раньше уложат спать….
……Скорее бы кончился день!.....Я тихонько проскальзываю на крыльцо и смотрю на небо. Солнце постепенно тускнеет за надвигающейся темной грозовой тучей и вот-вот скроется в ней. Далеко над лесом раздается первый глухой раскат грома. …Вообще-то, я очень боюсь грозы, но сейчас я почти ликую – может быть, эти дяди и тети тоже боятся грозы и скорее уедут в город, оставив меня в моем летнем царстве, где я – единственная хозяйка (ну, не считая, правда, бабушки)?.....
….Я снова забегаю в столовую и прячусь под стол. Шелковистые берестяные завитки часто-часто падают на ситцевый подол…Первая изломанная вспышка и вслед за ней - страшный грохот!.....Мои пупсики на крыльце!!!....Но затекшие от неудобной позы ноги не слушаются и я продолжаю сидеть на корточках под столом, почти рыдая от страха и обиды на все и всех….В оконное стекло барабанят первые тяжелые капли дождя…..
…..Кто-то быстро входит в столовую. Дождевая вода, стекая с одежды, капает в лужицу на деревянных крашеных половицах. Я вижу носки мокрых ботинок. «Кто тут спрятался, а?....» Чья-то рука поднимает бахромчатый край скатерти и меня извлекают на свет. Невысокий, худощавый мужчина улыбается мне и с сочувственно заглядывает в мои заплаканные глаза. И откуда он взялся?....Я его уже где-то видела….Он похож птицу….Я не люблю птиц…Я сегодня вообще никого не люблю Я насуплено молчу и выворачиваю пальцы из его, крепко держащей мою, ладони. «Ты что – боишься грозы?....А я совсем не боюсь, и в детстве не боялся….Она же там – за стеной, а мы с тобой – дома….» Он легко опускается в кресло у стола, по пути стряхнув берестяные клочки с моих коленок…. Его голос мне тоже как будто знаком…..Чуть прищуренные, с лукавинкой, глаза смотрят по-доброму.... Мне вдруг ужасно хочется рассказать ему обо всех своих несчастьях, случившихся за сегодня, и может быть, даже про этих несносных гостей, и про мою клубнику, и про пупсиков, и…..Треск очередного громового раската, кажется, раскалывает крышу прямо над нами!.....Сердце ухает куда-то вниз, я бросаюсь вперед и оказываюсь в надежном круге рук, крепко боднув незнакомца макушкой в грудь….В следующее мгновение мы оба кубарем катимся под стол, и замираем, протянув ноги между березовыми подпорками…..Когда я решаюсь открыть зажмуренные глаза, я вижу, что мужчина ударился затылком о стол и теперь потирает ушибленное место рукой….Я сочувственно смотрю на это страдальчески-нахмуренное лицо…Нет, он, все-таки, тоже, как и я, боится грозы!…...Такой большой дядя!.......И – боится грозы!.....А сам говорил!!......Мы встречаемся взглядами, мужчина улыбается и, оторвав кусочек бересты, весело бросает им в меня….Я, смеясь, выбираюсь из-под стола и начинаю бегать вокруг, иногда останавливаясь и заглядывая вниз…. Он смешно корчит рожицы и в каждый мой нырок под скатерть его лицо уморительно разное – грустный Пьеро, веселый Буратино-нос, свирепый лев, хрюкающий поросенок, сопящий ежик и еще, еще кто-то!......Я заливаюсь смехом и мне уже трудно дышать от этого скаканья вокруг стола, и от сладкого ужаса неизвестности (кого я увижу сейчас?), и от сиюминутного своего счастья причастности к чему-то, что вдруг оказалось не враждебным, и, может быть, даже самым лучшим в этот пасмурный июльский день…..
 …….Наша игра прерывается возгласом вошедшей в столовую женщины: «Гоша! Ты это где?!....» Она поднимает скатерть и начинает хохотать. Мужчина, совсем не смутившись, вылезает из-под стола, отряхиваясь и поглядывая в мою сторону. «Да мы вот тут грозы НЕ испугались…..Так не испугались, что, кажется, даже НЕ спрятались…..». Он подмигивает мне, приглаживая растрепанные волосы, и вокруг его добрых, с искорками смеха глаз разбегаются морщинки…

……………………………………………

 …….Начинается гроза….Я сижу за старым круглым деревянным столом в нашей дачной столовой. Мой сын ест клубнику, самым варварским образом макая ягоды в сахарницу….На экране телевизора кадры из фильма «Женитьба Бальзаминова»…..Главному герою шедевра - 27 лет….Актеру, сыгравшему его – больше сорока…Меня еще нет на свете….О! Как горжусь я тем, что мой мальчишка, подросток, слушающий в плеере «Rammstein» и сутками играющий в компьютерные игры, сейчас, с неподдельным интересом, смотрит классику «советского кинематографа», по достоинству оценивая мастерство актеров и режиссера, рассуждая о сюжете, характерах героев, чувствуя всю эту гениальную иронию, понимая и принимая работу этих талантливых людей…Кто придет им на смену?.....
 
 - …..Ма!....А правда, что однажды, под этот стол спрятался Георгий Вицин?......Бабушка говорила, что он боялся грозы, как ребенок…..

 ……Я пишу всю ночь напролет……