Там, где из Ангелов наших не шьют подушек

Хочется, очень хочется – в Радость перевести небыль,
И перенестись туда, где никто никогда ещё не был,
И небывалому возрадоваться Чувству… и чистоте снега…
Где бы взять Радуг на всё ЭТО?.. где бы?..
Кто-то ведь должен свивать из них нити Песен?!. Мне бы
Лишь разузнать этот адрес Мастера «на Все Руки»…
(Честно, поверь мне – от сердца говорю… не от скуки…) –
Я бы слетала к нему – обучиться искусству Счастья
Верить и Жить (пусть – иногда лишь… и пусть нечасто…) –
Только в пространстве Любимых Друзей и Мыслей,
(Там, где Всё сказанное – наполнено будет смыслом).
Там, где из Ангелов наших не шьют подушек…
Там, где вольготно словам, и Душе – не душно…
Там, где тебя услышат – лишь прошепчи: «послушай…»,
Там, где не надо искать от зари до зари,
Зёрен для пропитанья Души, как делают то снегири…
Там, в тех краях, где рождённые тёплыми-тёплыми вЕтрами
Струйки надежды – всерадужно-вечно-исполнены…
Там, где печали не стелются вдаль километрами,
Там, где нет туч «безнадеги», и соответственно – молний нет…
Там, где останешься жив, еcли пьёшь из лужи… –
Кто-нибудь знает, где живёт тот Маэстро Лучший?..
Есть ли на самом деле тот край, не придуманный?..
Тот, где из Ангелов наших не шьют подушек?