Мысль намазанная на хлеб

 Подпрок папе к 23февраля 2000

–– Уходи.
Иду.
… Свежий, хрустящий, золотисто-белый, почти теплый…
А сейчас холодно. Под ногами, когда-то хрустевший снег, песком и солью превращенный в жижу бурого цвета, прямо как корка того, черствого, на полке магазина, где его никто не берет, только надмен-ные «хозяйки», недавно разбогатевшие, а до перестройки они…; они считают ниже своего достоинства ходить по базарам, все покупают в супермаркетах: и рыбу не первой свежести, и дороженную колбасу без мяса, и его, твердым и серым…
А этот свежий, промороженный, сверкает своей, как лакированной, цвета желтой охры корочкой…
Нет, не о нем думать нужно…; о краснобоких яблоках, о теплой шубе, вот как у того гражданина представительной наружности, о книгах, каких, впрочем, нет на этих прилавках…, а они, мысли мои, все возвращаются к нему, расползаются по нему, размазываются по свежему, теплому, блондинистому…
  Да, хорошо … эта перестройка, теперь не обязательно стоять огром-ную очередь в магазине, теперь изобилие, везде, на каждом углу, сколько угодно, что угодно, в каком угодно качестве, и он свежий, хрустящий…
Только, я без работы…
 –– Ну чё ты вылупился. Тут мне людей распугаешь. Иди отсюда.
 Ухожу. А в душе обида… Да и где ж мне их распугать, приходят и берут его, покупают, несут домой, а дети, те на ходу отламывают хру-стящую корочку и кладут его в рот… Хлеб и растекшаяся по нему моя мысль… Такой бутерброд: мысль намазанная на хлеб…
–– БОМЖ. Попрошайка. Пшел вон.
Иду.
Февраль 2000г.