Есть на свете страна,
Где поэтом не дай Бог родиться,
Потому что она
До могилы его доведёт,
Крайний срок, в сорок два,
Ну а в среднем, немного за тридцать.
У тебя все права
Называться поэт-идиот.
Идиот потому,
Что все крайние сроки просрочил,
И всегда, и всему
Верить силился и доверять.
И что только теперь,
Когда смерть червоточиной точит,
После многих потерь,
Научился ты жизнь рифмовать.
Зарифмуй же её
Так, чтоб стала прекрасной и чистой,
Чтобы пел соловьём
Каждый кустик нам песни любви.
Только вот идиот,
Заколдованный силой нечистой,
Лишь о том и поёт,
Что разбойники есть соловьи.
В сорок два не ушёл,
Только этим не надо гордиться,
И себя не нашёл -
Идиот, он и есть идиот.
И красоты страны,
Где поэтом не дай Бог родиться,
Словно тучу в штаны,
Невпопад он на рифму кладёт:
Нищая, убогая Россия,
Как же ты отчаянно красива!
Идиот
© Copyright: Анатолий Белов, 2005
Свидетельство о публикации №105122401880
Свидетельство о публикации №105122401880
Рецензии