Читая стих, не думай, чтец лукавый,
Что мол поэт, закон искусства чтя,
Слагает вирши так, полушутя,
Стяжая на бескрайней ниве славы,
Играя чувств струнами для забавы,
Меж тем, как неразумное дитя
Треножник теребит его, пыхтя.
Творит кумир надменно величавый,
Сплетая рифмой кружева событий,
Желая мир очаровать... Но, нет!
От сердца отрывая вязи нитей,
В мучениях рождён его сонет.
И где ты лишь зарделся, - он пылал,
А там, где ты взгрустнул, - поэт рыдал.
Сонет
© Copyright: Анатолий Белов, 2005
Свидетельство о публикации №105122401801
Свидетельство о публикации №105122401801
Рецензии