Посвящается Н. Б. Апушкиной

Меньше часа Вам жить оставалось,
Но кто мог предсказать мне тогда,
Что в палате я с вами прощалась
Не на сутки, увы, - навсегда.

Как обычно, с весёлым участьем
Вы внимали рассказам моим.
Вечер с вами, как горсточка счастья,
Провидением был мне дарим.

А наутро: понурые лица,
Опустевшая Ваша кровать.
Мне хотелось в истерике биться,
Ошалело, надрывно орать.

Мне вручили сапожки, беретик,
Утеплённое Ваше пальто.
И спросил меня вкрадчиво медик:
"Извините, Вы, собственно, кто?"

Я сказала, слезинку глотая:
"Я одна из её дочерей.
Не по крови она нам родная.
По душе и по вере своей
В человека, в высокое слово,
В неизбежность победы добра..."
"Понимаю, - врач молвил сурово, -
Вы - родня по призыву пера."

И пошла я, душою хромая,
С постаревшим от горя лицом,
Обнимая, к груди прижимая
Ваш беретик бордо с пальтецом.

Как же жить без чистейшей купели
Ваших светлых улыбчивых глаз?
Но я чувствую - нету потери.
Вы остались. Вы в каждом из нас.