Любимому поэту

Боюсь, при жизни светит мало
Простому русскому поэту.
А после смерти - море славы,
Да только… не вернуть то лето.

Не изменить судьбы изгибы.
Таков был страшный приговор.
Твои бессмертные мотивы
Я вспоминаю до сих пор.

Сорок два года. Много? Мало!
Уже не дышишь – но поёшь!
И хриплым голосом упрямо,
Вещаешь правду, а не ложь.

Она тебе всего дороже.
Дороже жизни на земле.
И ты лежишь в посмертном ложе.
А люди плачут по тебе.

Им ничего не остаётся:
Я слышу дикий скорбный вой.
И лишь твой голос раздаётся,
Такой родной, такой живой.

Ты выбрал вечность и свободен!
Мне ж чудится немой оскал.
Но ничего не происходит.
Ты жил, дышал и … перестал.

Зачем, скажи ты мне на милость,
Себя ты в гроб сам уложил?
С тех пор так много изменилось:
Ты мёртв. Ну, а когда-то жил.

Ты как никто умел быть смелым.
Корнями гордо дорожил.
Неистово был предан делу.
Ты умер… лучше бы ты жил!!!

Не даст соврать, что что-то стоишь,
Красноречивый мой язык.
Но я скажу, если позволишь,
Что ты бесценно многолик!

Порой что мочи есть поносим,
Клянём, ругаем круговерть.
Так пусть за летом будет осень!
А после жизни будет смерть.

К 25-летней годовщине смерти любимого мною поэта посвящается:
Тебе, Володенька Высоцкий. 27 июля 2005 г.
Инга Давыдова

(В качестве иллюстрации к стихотворению моя работа "Высоцкий" - холст на картоне, масло, лак)