Бред
Как путник странствий на земле,
Своею сущностью поэта
Пишу о том, что чуждо мне.
Мне не присущ надменный омут,
В котором плещется покой.
Меня пронзает лютый холод,
А смерть махает мне рукой.
Я не могу остановиться,
И мне нельзя свернуть с пути.
Взмахнув крылом, лечу как птица,
Не зная, что ждёт впереди.
Сомненья робко отступают –
Надежда вновь своё берёт.
И, ничего не понимая,
Мы дальше движемся вперёд.
Как много скользких поворотов!
Быть стоит, может не спешить?!
Но избежать падений – взлётов
Легко! Достаточно… не жить.
Вся жизнь одним большим туманом
Мне представляется порой.
Как после ломки наркоманам,
Так после смерти на покой…
Возможно, ТАМ нас не осудят.
Возможно, ничего ТАМ нет!
И ничего уже не будет.
А для чего мы жили? Бред.
15 сентября 2004 г.
Инга Давыдова
Свидетельство о публикации №105122300195
Я забыл про лето,
Я забыл про Вас,
Радость моих глаз!!!
Алексей Никитенко 09.07.2006 21:31 Заявить о нарушении
Очень искренне. Я поражаюсь Вам.
У Вас на всё своя точка зрения. Всегда есть, что сказать. Приятно. Удивителньо.
Инга Давыдова 09.07.2006 22:06 Заявить о нарушении