Пророчество судьбы

Опять в глазах застыли слёзы,
И вновь понятно лишь одно:
Ты спохватилась слишком поздно,
И это... даже не смешно.

Вцепившись в волосы до боли,
Ты наблюдаешь за игрой,
В которой раздала ты роли
Когда-то всем своей рукой.

Опять поруганные чувства,
Как пару лет тому назад,
Как незабытое искусство,
Безмолвно душу бередят.

Сто безотрадных дней молчанья
Нещадно счастье в клочья рвут;
Ночные слёзы, ожиданье
Опять по сердцу больно бьют.

Напрасно тонкую тетрадку,
Которой не сложить цены,
Опять листаешь ты украдкой:
Стихи... Кому они нужны?

И где тот первый твой читатель,
Который мог тебя понять?
Горячий верный почитатель
Устал в руках себя держать.

Но ты уже не понимаешь,
Что значит жизнь без этих глаз;
Ты веришь в то, о чём мечтаешь,
Как это делала не раз.

Едва ли грёзам этим сладким
Так скоро сбыться суждено...
И ляжет роковой загадкой
На стол последнее письмо.

Отнимет осень справедливо
Всё то, что некогда дала,
И даст возможность быть счастливой
За то, что ты пережила.

Зима покажется теплее:
Она всегда тебе верна.
И ты, возможно, став умнее,
Поймёшь, как часто лжёт весна,

И вдруг обидишься на лето...
А впереди - лишь пустота
И только свет, покрытый светом...