На злом, как водится, пространстве,
в лихое, как обычно, время
Иван, вернувшийся из странствий,
посеял в чистом поле семя.
Где столько лет его носило –
о том не знает даже ветер.
Какая бешеная сила
вела его по белу свету?
Но он вернулся блудным сыном,
не татем и не супостатом
в свои родные палестины,
к своим единственным пенатам.
Скосил осот, срубил избёнку –
хозяин, богатырь, мужчина! –
завёл жену, зачал ребёнка,
наследника, должно быть, сына.
Но ветер нажитое прахом
развеял по миру до нитки.
Иван последнюю рубаху
пропил, кляня свою планиду.
И нет жены, и нет ребёнка –
и стало пусто, стало страшно.
Лежит в развалинах избёнка...
И только зеленеет пашня.
Он вышел в поле, крикнул птицей,
пронзило сердце чёрной болью:
он думал, что растил пшеницу –
взошло же перекати-поле.
11.09.03
Перекати-поле
© Copyright: Сергей Смирнов-Ямбург, 2005
Свидетельство о публикации №105122202051
Свидетельство о публикации №105122202051
Рецензии