Пером скрипя, я много значил
не для того, кому писал.
А мать работала на даче,
и овод в нос её кусал.
Дружки пол-литру истребляли
неподалёку от канвы,
и всюду жил товарищ Сталин,
а Пушкин погибал, увы.
Страх закипал во тьме холодной
и, завладев земли нутром,
въедался куревом свободно
в сердца, проткнутые пером.
Остылость – горькая наука,
познать её
не вся беда,
но горе, коль оставлю внукам
путь по ошибочным следам…
Любовь моя, будь мне порукой,
веди,
полдневная звезда!
Остылость
© Copyright: Борис Карбовский, 2005
Свидетельство о публикации №105122201228
Свидетельство о публикации №105122201228
Рецензии