Чуешь дыхание стихотворения,
Медленно лезет, стирая грани,
И отравляет откровеньями,
Наспех вскрывая старые раны.
Странные рамы у этого чувства,
Чуть покачнешься и падаешь в ров.
Если кого-то и травят дустом,
Нас отравляет попса-любовь.
Варится долго священное зелье,
Мудрости плесень, ржа оков.
Воздух стенаний, еловая зелень,
Пара никчемных, но вещих снов.
Зришь очертания, танцы блуда,
****ство да оргии, свет огней.
А на пороге стоит Иуда,
Просит вернуть ему несколько дней.
Верность обидится, щеки надует,
Что же поделать? Отвар был густ.
Верность немного совсем потоскует,
И потаскухам отдаст свою грусть.
Птица летает, крыльями машет,
Были бы крылья, и я б летал.
Эти все пишут, а тот - он пашет,
Пусть. Лишь бы этот тому не мешал.
Трупы торопятся на свидание,
Ну а живые, мертвецки спят.
Крепко мы души свои залатали,
Им не ютиться бы, а летать….
Послесловие к осени
© Copyright: Бахтияр, 2005
Свидетельство о публикации №105122000700
Свидетельство о публикации №105122000700
Рецензии