Милосердный блюз

Человечьим прибоем сердца теплый комочек обкатан,
Видишь – люди спешат на работу, их лица просты, как плакаты,
Инвалид на снегу – револьвер на виске у планеты,
Будний утренний гул, и трамвайные сизые петли.
Так сквозь жизнь, мимоходом играя в героев, шагаем,
На свидание с миром несем голубые букеты дыханий,
Ищем свое отраженье в витринах, и в женщинах круглоглазых,
Нашли – и довольны, ведь это почти что счастье!
Но однажды вдруг опостылеет нам и синева и серость,
И в городе наши следы, словно птицы, убитые снегом,
Беспомощны наши слова, и они, словно мертвые птицы,
Нам кажется – будь они живы – что-то могло измениться.
Остановите нам руки, остановите, мы над ними не властны,
Нам кажется – будет покой, это тоже почти что счастье,
Если руки лежат на коленях, а не куют кандалы для сердца,
Но некому, некуда, главное – незачем деться.
И мы возвращаемся снова к нашим привычным тюрьмам,
Чтобы однажды опять, на день или час убежать оттуда,
Так время идет. Мы стареем, дуреем, лысеем…
Вот так и хватает у этого мира для всех – милосердия!