рамки картин, окна

рамки картин, окна.
за окнами галереи,
кажется краской мокрой,
снова рисуют время,
тонкою капель кистью,
тонкою кистью ветра,
сходят с полотен мысли,
в чистой палитре неба,
робко целуешь в губы,
странные отраженья,
образы и фигуры,
блики и искаженья,
видишь в своём дыханье,
дымкой, едва заметной,
холод теряют капли,
катятся по согретой
линии поцелуя,
чётко рисуя губы,
в выдохе, вновь рисуя,
сердце выводят руки...
в нём оставляя капли,
будто о стёкла пульсом,
бьётся в твоём дыханье,
сердце простых иллюзий,
нежно обводят пальцы,
переходя в ладони,
капельки, словно в пяльцах,
вяжут туманный облик.
ты поднимаешь веки,
видишь глаза и руки,
капли текут как реки,
слёзные от разлуки,
чувствуешь в этом взгляде,
слышишь, как будто, звуки,
"так не бывает, странно..."
нежно отводишь руки.
и открываешь окна,
ветер, врываясь, с маху,
листья бросает в воздух,
падает на бумагу,
капля за каплей, ровно,
дождь оставляет точки,
тает за словом слово,
катятся мокрым строчки,
кружатся в старом вальсе,
падают прямо в руки,
а на последнем ясно:
"ваши целую руки..."