Я пишу, но слова не рождаются,
Не выходит исписанный лист.
Так наверно вечером мается,
Потерявший ладонь анонистю.
Я кичусь заштампованной лексикой,
Я философ, поэт, фаталист...
С утончённой и сложной грамматикой,
Выходящий на сцену артист.
Врать себе - это самое сладкое,
В эту ложь ты поверишь и сам,
И не ясно что всё это гадкое,
И не ясно, что это капкан...
Вновь и вновь повторяешь как истину:
Я философ, поэт, фаталист.
Только выразить все это письменно,
Я не смог. Не дописан был лист.
Вот такой...
© Copyright: Миравинген, 2005
Свидетельство о публикации №105121902202
Свидетельство о публикации №105121902202
Рецензии