Очень жаль, я не Блок и не Пушкин...

Очень жаль, я не Блок и не Пушкин,
И, тем более, не Есенин.
Не могу воспевать я избушки
И прохладный дождик осенний.

Все творенья мои депрессивны,
Хотя сам я спокоен и весел.
Мои строки не стоят и гривны.
Не видать мне злачёных кресел.

Есть любовь, есть погибель, есть родина.
Это три составляющих жизни.
И, любуясь кустами смородины,
Вспоминаю о долге отчизне.

Я обязан поведать читателю
О несчастной судьбе Руси-Матери.
Эти подлые обыватели
Затоптали нас в пыль на паперти.

Про любовь я писал – она разная
Что к стране, что к друзьям, а что к женщине
Только ходит болезнь заразная –
Отупелая деревенщина.

И погибель уже стала глупою
Не в бою, ни за что, из жестокости
Стала жизнь человека столь хрупкою,
Люди мрут от одной одинокости.

Ну а Родина? А страна моя?
Где сыны твои статные, сильные?
Где же прячутся, гады, те самые
Что укрылись бумагой чернильною?

Растащили всю доблесть бессмертную
Поделив на гроши деревянные
Задавив русских силой инертною…
Мы – солдатики оловянные.

С томной грустью смотрю в отдаление
На поля, перелески и рощицы.
Поднимайся, моё поколение!
Месть за родину в сердце просится!