Хотел сказать себе так много -
И вот забыл. Растеряны слова,
В сомненьи мысли, чувства, голова
И сердце. Как же все убого!
У Бога? Э нет, неверен слог,
Которым называют часто
Не себя - других, совсем напрасно,
В которых и не виден Бог.
А ведь неправда! Что за мысль? Он там!
Где просто все, невинно и открыто,
Для глаза искушенного избито,
Глумленье где и шепот по пятам.
Святая простота нам не нужна,
Ведь скучно это и нелепо,
Когда по верху, не задета
До мяса вечная душа.
А ведь Он есмь! Едва теплится
В гонимой, нищей и больной,
С копьем в груди, венце терновом,
Душе с поникшею главой.
Он в ней, избитой и холодной,
Забывшей свой святой удел
(Ведь в мире столько важных дел),
В душе немой, в душе бесплодной.
Эх люди, кабы в тишине
Вы б в души свои заглянули,
То ужаснулись бы, уснули
Уже едва бы вы во тьме.
Хотел сказать себе так много...
© Copyright: Игорь Ткачев, 2005
Свидетельство о публикации №105121600982
Свидетельство о публикации №105121600982
Рецензии