Без названия

 
Кто-то пишет легко как птица в полете
Обнимает небесную синь, чтобы завтра упасть на излете,
Пулей пронзенная в сребристую грудь иль,
От жизни устав, рухнуть вниз из-под жгучего солнца в ковыль.
Кто-то долго страдает и строки кладет на износ,
Онемевшими пальцами чувства свои предавая бумаге,
Не швыряя слова в пустоту, как хозяин объедки собаке,
Что доволен тем, как униженно подобострастно
Пес виляет хвостом, исподлобья кося глазом красным.
Чей-то стих не так звонок и не закручен
Для того, кто с бумаги читать лишь обучен.
Кто готов ловко критики щелочь в ответ
На того всласть излить, кто «еще не поэт».
Наспех ядом всезнанья насквозь пронзив,
В своей удали злобной удила закусив.
Вот потеха, а я то все думал, дитя,
Что в поэзии главное чувства, душа,
Да цветок, что расцвел под окном трепеща.
Я хотел бы писать легко как птица в полете
Обнимает небесную синь, чтобы завтра упасть на излете,
Пулей пронзенная в сребристую грудь иль,
От жизни устав, рухнуть вниз из-под жгучего солнца в ковыль.