от Проклятого. из рассказа
Вы, люди, что придумали слова.
За ангелами гонятся, О Боже! Тише, тише же!
От жалоб их кружится голова.
Навязанное счастье вдвое хуже,
Чем добровольно выбранный рожон.
Я поддаюсь холодной крови-стуже:
Мне мир бездушных до смерти скушен!
Вы молитесь, вы разве не заметили?
Вы, люди, что спешите умирать.
Не обернитесь! Сами не хотите ли
Слезу ребенка вечно выбирать?
26.09.2005
Свидетельство о публикации №105121600186