Опять салют в военном городке,
на черном – хризантемы из неона.
Наш праздник до последнего патрона
с фокстротом нервных пальцев на курке
Пустое… Мы последний полк Зимы,
нас окружили кислород и холод,
спирт выпит, небосвод давно исколот,
и вместо гимна – дикие псалмы
Стрельба стихает. Снова слышен снег,
идущий в никуда по тихим тропам.
И, бредя по расколотым синкопам,
стирает карты плачущий Стратег
С Севера на Восток
© Copyright: Черный Полковник, 2005
Свидетельство о публикации №105121601499
Свидетельство о публикации №105121601499
Рецензии