Нет, не будет белых красок,
На планете красных масок.
Бьются шпаги, льется кровь,
Чувства - ненависть, любовь.
За косматых королей,
За диковинных зверей,
За широкую кровать,
В доме собственном, за мать.
За девицу, чтоб в темницу,
Заточить своей любви,
За священную водицу,
За кусок чужой земли.
В этом суть - эпохи смысл?
Как же вера, гуманизм,
Многотомные труды,
И философы? Пусты,
Речи их, глаза закрыты,
Всеми вовремя забыты.
Нет, не будет белых красок,
На планете красных масок.
Наивное
© Copyright: Максим Боль, 2005
Свидетельство о публикации №105121500592
Свидетельство о публикации №105121500592
Рецензии
