Искры рассыпаны ветром,
Паруса больше нет,
Мачты сибирского кедра,
В пепле минувших лет.
Жутко, прискорбно жутко,
Вновь, стушевавшись грести,
Снадобий выпив ненужных,
Участь свою нести.
И, воздвигнув сырую стену,
С пламени янтаря,
Вновь решать сущих дней проблему,
Позабыв о прелестях дня.
Так брести суждено однажды,
На стыке нетленных границ,
Тому, кто захочет дважды,
Перед Вышним не падать ниц.
И воздастся ему, быть может,
Суетою завтрашних дней,
И упёртость ему поможет,
Стать божком своевольных идей.
12.12.2005
Ни о чём
© Copyright: Александр Бразицкий, 2005
Свидетельство о публикации №105121502200
Свидетельство о публикации №105121502200
Рецензии