Сложилось так, и в том моя погибель,
Он знал, что жизнь имеет свой конец.
И кто-то видел в этом свою прибыль,
Но кто он был: старик или юнец?
И торопиться в жизнь вложить всю радость,
Бежать к концу, когда начало врёт,
Неужто это есть та наша малость,
Которую схоронит где-то лёд?
Творец, ты сотворил не рай, как бредил,
Ты создал мир, а человек назвал его войной.
И нашу жизнь нелепо соизмерил
Замёрзший одинокий постовой.
Что наша жизнь среди судебных будней-
Скитанья брошенной собаки под окном?
Весь век мы боремся за то, что скудней:
За деньги, славу, а потом за трон.
Мы все бродяги, все с душой тирана,
Все верим в помощь зрячего творца.
Теперь позднее позднего бывает только рано,
Молясь, мы сделали из зрячего слепца…
12 декабря 2004г.
***
© Copyright: Ирина Матвеева, 2005
Свидетельство о публикации №105121400660
Свидетельство о публикации №105121400660
Рецензии