Что-то сжалось внутри холодное,
И заныло то, что Душой называют.
Как счастливы те, кто свободны!
Только свободы ведь не бывает.
От себя самого мы зависим,
Зачастую, сильней, чем хотим.
От своих, не всегда нужных мыслей,
Чувств, эмоций…и от пустоты,
Что привыкли называть БОЛЬЮ,
И тогда даже смерть не пугает,
И присыпаны раны солью,
И не знаешь: «Хуже бывает?!»
Тогда надо что-то ведь вспомнить,
Чтоб слезами покатилась она,
Чтоб подняться, хотя кости ломит,
И забыть, что такое усталость.
Боль не любит слова и чужих,
Раз болит – значит жив, хоть чуть-чуть,
Ею станет тот глупый стих,
Что написан, чтоб крепче заснуть.
9. 12. 05 боль
© Copyright: Максим Маслов, 2005
Свидетельство о публикации №105121300804
Свидетельство о публикации №105121300804
Рецензии