Напевали мне березы
Белоствольем про тебя.
По весне роняли слезы,
Горько каплями звеня.
Мне цыганки ворожили,
И гадали по руке.
А снега мечтами плыли,-
В ностальгической тоске.
Мать сыра-земля шептала:
«Приезжай сюда скорей-
Я веками сохраняла
Прах своих богатырей!»
Скоро мне черед настанет:
И быть может, от меча,-
Головы моей не станет
На размашистых плечах!
И в конце своих скитаний,
Укорять меня не станешь?
Если я приду на взгорок,
И прижмусь к тебе лицом.
Знай, что мне твой запах дорог,
Что я был тебе певцом!
Знай, что где-то на чужбине
Песни я тебе певал!
Ты-то помнила о сыне?
Я тебя не забывал!
И когда придет година,
И предсмертно прокричит:
Вспомни ты своих родимых,
Всех скитальцев, как любимых
Положи под общий щит!
Скитальцы
© Copyright: Сергей Замятин, 2005
Свидетельство о публикации №105121200931
Свидетельство о публикации №105121200931
Рецензии