День умирает ну так что же,
И лоскутом голубоватым
Отставшая сползает кожа
По лбу замерзшего заката.
День прошлый ищет теплый угол,
Он стар, чего теперь стесняться,
Ему бы дом какой, как друга
За дверь бы тронуть, как за лацкан...
В его тепло уткнуться носом,
Чтоб пахло пылью и корицей,
- Послушай, дом, вас тоже сносят,
Когда в вас некому селиться?
На смерть дня
© Copyright: Спупендайк Омар, 2005
Свидетельство о публикации №105121200859
Свидетельство о публикации №105121200859
Рецензии