Закат опустился на холм,
На котором развивалась страна.
Развалил ее общественный строй.
Уж, ничем не прикрыта она.
И стоит себе под громами бурь.
Ясность глаз, а на шее аркан...
Выбирается, хочет уйти.
Попадается в новый капкан.
Все никак не победить ей себя...
Грозовые тучи, сумрак над ней.
Заблудилася в темном лесу,
Не найти никак дороги своей.
Так и будет в этих дебрях ходить,
Жить без солнца, пока ни поймем,
Что, в бездействии руки спустив,
Ее сами к ЧЕРТЕ подведем.
Эта грань в ней забвенье живет.
Понимаем – дорога близка...
Как один все шагаем по ней,
Жар в груди, пистолет у виска.
Черта
© Copyright: Алексей Вахрушев, 2005
Свидетельство о публикации №105121100381
Свидетельство о публикации №105121100381
Рецензии