Заштрихованным портретом
На страницах своей жизни
Я считал себя поэтом,
В прозу облачая мысли.
Он сидел на шатком стуле
Пола грязи испугавшись
И глотал как будто пули
Комья хлеба, растерявшись
От нечаянной болезни
Что съедала его часно,
Как в простой, красивой песне
О любви твоей несчастной.
Он не задавал вопроса,
Не смотрел в свою тарелку.
Тихо, тихо папироса
Превращалась в погарелку.
Я не проронил ни слова
И пугался скрипа двери.
Ощущал его, но снова
Ощущениям не верил…
Он встал, громко попрощался
Не взглянув мне сунул руку –
Значит, с волей не собрался,
Значит, вновь продолжил муку…
Разговор
© Copyright: Уроды -Тоже Люди, 2005
Свидетельство о публикации №105121101422
Свидетельство о публикации №105121101422
Рецензии