Крылатый герой

Мысли в ещё не дописанных книгах
стрелами строчки вонзают в страницы,
упавшее с неба на землю перо
рисует на белой бумаге крыло.
Возможности взлета найдя образцы
сжатые губы прокусят резцы,
и крылья взмахнут, не трогаясь с места,
а кто рисовал их – уже неизвестно.

Но что-то не так в нарисованных крыльях...
И книги в беспамятстве давятся пылью,
в них мыслей блуждающих тень между строк
оставит следы неуверенных рук.

Лавируя тайно летящие миги,
с трудом узнавая знакомые лики,
в движении, рожденном парящей рукой
рисует полёт Крылатый Герой.
А жадные взгляды слепых мудрецов
крылья подрежут, плюнув в лицо,
и, псами завоют, оскалив клыки,
на силу бурлящей бумажной реки.

Но что-то не так в написанных книгах...
И мысли в сомнении скрываются с виду.
И в крыльях, подрезанных ставшими вдруг,
Заметны черты искалеченных рук.

Глядят поколенья в раскрытые книги,
Проходят века и доносятся крики...
А крылья парят, не трогаясь с места,
На них и художник взлетел неизвестным.
И с жадностью взвыли на них мудрецы.
И кинулись псами, разорвав образцы.
Впиваясь клыками почти до костей,
поймали перо и поджали хвосты.

Но что-то не так в нарисованных крыльях...
И мысли тускнеют в изглоданных книгах.
В движении, рожденном дрожащей рукой,
Стал не узнаваем Крылатый Герой.