Выходишь из пены морской.
Волны волос по плечам.
Алеет в закате песок.
И ветер целует тебя.
Я рисую его поцелуи
на полотнах того, что делаю.
А он всё как безумный
не знает, что же во-первых.
Дело в том, кто ты,
дело всё в том, какая.
На небе беззвёздном
скоро луна засияет.
И я наслаждаюсь твоей красотой,
сидя на пляже Чёрного.
Город прячут горы в покой
очень во время.
Ты идёшь по песку остывшему.
И ветер за тобой, задыхаясь.
Вон луна, она слышит всё,
и ей нравится, улыбается.
Из пены морской Маше Б
© Copyright: Марина Пивень, 2005
Свидетельство о публикации №105120900819
Свидетельство о публикации №105120900819
Рецензии
