Плач о невстреченной женщине

Что поделать - я всегда такой, как есть:
Иногда я, словно взрывчатая смесь,
Иногда мрачнее тучи грозовой,
А порой меня веселья прибой
Превращает в шутника и в юнца -
Не пошел ни в мать свою, ни в отца...

Знаю я, что не красив, не пригож,
Но при этом далеко не урод,
Знаю я, что на других не похож,
Знаю я, что не змея и не крот.

Но не встретилась мне женщина ,нет,
На дорогах мною прожитых лет,
Что увидела б мой внутренний свет
И пришла бы, как волшебная весть,
Чтоб обиду эту старую сместь.

И любила бы таким, как я есть,
Принимала бы таким, как я есть...
Не пыталась бы меня изменять
И в грехах каких-то там обвинять.


Годы мчатся все быстрей и быстрей.
Сколько было декабрей, январей,
А беда моя со мной, как всегда,
Как и в те молодые года.

Знаю только, что и сам виноват,
Что не встретил ее ласковый взгляд,
Что не трогал ее пальцев и плеч,
Что не слышал ее плавную речь.

Этой женщины,что где-то вдали
На пространствах бесконечных Земли
Тоже думает в ночной тишине
Обо мне, как я о ней, обо мне...