Птичка Тари

Восемь. Девять. Двенадцать. А дальше – семь нот.
Семь ступенек – к подножию храма.
И – Твой голос пьянит, что хмельное вино
Из той самой – шекспировской – драмы.

Нет… Шекспир – старомоден. Индийский мотив
(Вспоминается – Киплинг. К чему бы?..)
Развернет Твои крылья. Волной. Освятив
Твои милые, терпкие губы.

И – горячечный шепот. Предутренний бред –
Прошепчу. В полукружьях бульваров
Белоснежно рассыплется – в хлопьях – «Привет…
Дорогая моя… Птичка Тари…»

Птичка Тари моя… Просто – Твой крокодил
Вмерз, как мамонт, в московскую зиму.
Ту, где лед – только серый. Где ветер – уныл.
Где снежинки – в зеленую спину…

Птичка Тари моя… В листопадных кострах
Отгорела чудесница-Осень.
Воцарилась – зима. Сединой на висках
Да реликтовой зеленью сосен.

Птичка Тари… Ты где?.. Телефонный сигнал
Тонет – эхом – в кирпичных колодцах.
Лабиринт, где тюремные стены – домА.
Мне б – к Тебе. И немножечко – солнца.

За Твои – в цвет осеннего неба – глаза
Я б отдАл хоть полсотни Австралий.
Чтоб – молитвою – каждый рассвет – повторять:
«С добрым утром, моя птичка Тари…»