Метель

Плакат Земфиры на стене
Скучая, смотрит исподлобья
В окно, где в сонной тишине
Кружатся снеговые хлопья.
В столе пылятся дневники,
В мозгах от никотина пусто,
Ложиться как-то не с руки
Теперь в хрустальный гроб Прокруста,
Срезать торчащей рифмы клок,
Вытягивать слова за уши,
И сознавать, что ты не Бог,
Хотя стараешься как лучше.
На кухне в блюдечке лимон
Поблескивает каплей кислой,
Жизнь до весны – тягучий сон,
Притихли поплавками мысли.
Душа готовится к весне;
Еще натянуты поводья,
И время замерло во сне,
Но сердце жаждет половодья.
Ах, если б сердце прочь извлечь
И сделать вид, что так и было,
Тогда по венам будут течь
Не кровь, а красные чернила.
Ползут мурашки по спине,
Ведь нет от совести снадобья,
Когда на душу в зимнем сне
Привычно опадают хлопья.
Что толку «если б да кабы»,
Ведь за окном зима – не лето.
Ломать хрустальные гробы?
А кто вам право дал на это?
Что написать: «Прощай. Прости».
Иль все же: «Ухожу. До встречи»?
Просить прощенье не в чести,
Прощать – себе противоречить.
Жизнь, как и дверь, слетит с петель,
Осталось посильнее хлопнуть…
Когда на улице метель,
Как правило, кружатся хлопья.
21.05.01.