Мой бег

Впервые.
Без раскачек и разминок.
Без троганья слегой следов грядущих.
Бегу тропой неведомой.
Заминок
не терпит график:
Впереди бегущий
Оглядок не простит.
Прогляда тоже.
За недогляд потерями плати!-
Не из кармана
и совсем не гроши...
До судорог,
до "Господи, прости!..."
Заминка -
у чужой души заимка.
По насту шрам:
"Ты больше не чужой"...
Былого тень на глянце фотоснимка...
Знать, зря секли нас розги над межой...
Иссечь до памяти,
до "должно так" старались...
Но бег и бег -
он хлопьями,
как снег...
Поблескиваньем шрамов оставались следы полозьев...
А с утра -
в побег...
Хранит Господь,
пока еще побеги не топтаны -
отавою бегу...
Скрипят сквозь боль уключины,
телеги,
но зубы стиснув,
в голос ни гугу...
Росу сдирая с постаревших кочек,
мой бег,
безутренний,
кромешен иль лучист...
И иней-соль вдрызг выцветших сорочек...
И поиск белых клавиш...
Пианист,
Скатившийся с Ла-Скала до тапера -
как грешный юз с Арбата до Тверской...
Мой бег - не чес купца иль гастролера
и не трусца интрижки отпускной...
Закатов нет ,
и кончились рассветы...
Красоты съежились до малых длин теней...
И не хватает духу на ответы
и на отстрел слабеющих коней...
И залпом соль,
и медленно текилу...
Неверно...
Но мне надо удивить
Себя...
И тех коней...
И рву я жилы...
Впервые...
Все впервые - и не ныть!
Мой бег вдруг прорастает первоцветьем,
пощечиною яркою зиме,
Капелью восхищенных междометий,
чарующим узором макраме,
Геранью,
припозднившейся не кстати на голом подоконнике надежд,
Повязками
на тоненьких запястьях спасенных,-
не деталями одежд...
Шиповник* -
это в прошлой жизни роза,
в его цветах есть капелька меня,-
Там я бежал,
и в сердце шип занозой -
цветок на фоне вечного огня...
Впервые.
Без антрактов.
С эпилогом.
Пролог забыт.
Но не забыт Афган...
Он просто свят.
И ты его не трогай.
Он - самая саднящая из ран...
Там горы.
Высоко.
Зато там легче на радугу запрыгнуть и мечтать...
И подставлять для ярких красок плечи...
И все, что невозможно подставлять...
Пока бегу по радуге...
Что завтра?
И завтра в бег отправлюсь я с утра...
Не Цезарь я.
И ты не Клеопатра...
Но легионы звезд кричат:"Пора!"...
Сжечь корабли и выстоять...
Побеги
побед грядущих полелеять всласть...
Эй, ведьма!
Подари мне обереги,
не силы берегущие, не власть...
Любовь моя запятнаннее солнца,-
доверишься,
и враз испепелит...
Я видел звезды днем со дна колодца,
вот потому не страшен мне зенит...
Но бег, он бег...
Опять без остановки я завтра к новым звездам улечу...
Пусть кандалы твои элитной ковки,
я их сниму легко,
коль захочу...
Раз не хочу пока,
дождемся утра...
Я леший твой!
Эй, ведьма, берегись!...
Мой бег -
не этикет,
не Кама Сутра...
Мой марафон с простым названьем -
жизнь...

*Цветок шиповника - символ Афганистана.