а что настанет через день?
а через год? а до субботы?
мы будем как и прежде жмоты?
и как раньше будет лень
нам написать строки цейтнот,
да , не ослышались я снова
все как в писульках правлю слово....
тут купчий продал мой фагот,
а мне топариком в затылок,-
убивец жизнь расковырял
за связку собранных бутылок
за вот та-а-кущий интервал...
а я уткнувшись в снег ковшом,
ловлю прохожие усмешки
и время расставляет вешки
и не жалеет ни о чем...
да и о чем теперь жалеть,
что горевать над пепелищем,
хотя бы дворник, да отыщет,
пока же можно поглазеть
как тут слегка заметено -
торчком топор и течь за ворот,
ведь мне плевать на зверский холод
я как статУя все равно.
лежу ,что выставленный флаг
не пилигрим и не калика
мой фрак - постмертная улика
все не отыщется никак...
Улика
© Copyright: Анисимова Чапкевич, 2005
Свидетельство о публикации №105120701965
Свидетельство о публикации №105120701965
Рецензии