В. В

Меня тошнит от бардовской романтики,
«…Дымок костра и песни до утра…»,
В узорах примитивнейшей семантики
Не вижу я работы для нутра.

Один лишь голос поражает хриплой грацией,
Хоть не затейлив песенный мотив,
Но он не бард – а, между прочим, совесть нации,
В нём видишь мир – как сложен он и крив.

Слова чеканит грубо и пронзительно,
Простой, на взгляд, в доступности сюжет,
Но волка – жаль, настолько убедительно
Матёрый хищник в сердце режет след.

Хрипатый стих шагает в ногу с временем,
Насмешкой жгучей поражая слух,
И пафос в нём горит огнём умеренным,
И дышит добрый ироничный дух.

Искрой таланта старые традиции
Продолжил путь поэта и творца,
Не тешил этим он свои амбиции,
А рифмой бил приспособленца и льстеца.

Ушёл…Он – там, а мы остались слушать,
Мы – те, кто в песнях был и сильным и плохим,
Извечной темой, как холодным душем,
Терзая тех, кто хочет слыть глухим.

И слушаю опять заезженную запись,
И раскалённый нерв тревожит душу хлёстко,
Как двадцать лет назад, от резких слов не прячась,
Я в диалоге с Незнакомым Другом, В. Высоцким.