Тянут страх свой костлявые ветки
В сиротливую серую муть.
Два листа под пластмассовой скрепкой.
Мой короткий, но слякотный путь.
Два конверта – туда и обратно,
Две руки на груди крестом,
Расползаются ржавые пятна
На словах… не тех… не о том…
Фальшь, привычная до автоматизма
В некасании губ и щек.
Очевидная ложь из писем
Скалит зубки как хищный зверек.
И жестокостью с ложью тягаться
Может лишь аритмия дождя.
Я решила не оставаться,
Но не выключу свет, уходя…
29.11.2005
Наша осень
© Copyright: Татьяна Маркеева, 2005
Свидетельство о публикации №105120600815
Свидетельство о публикации №105120600815
Рецензии